Meine Augen füllen sich mit Tränen.
Warm kullern sie meine Wangen herunter.
Ich winkle meine Beine an,
ziehe sie an meinem Körper,
lege meine Arme drum.
Eine Woche ohne.
Eine Woche.
Ich entdecke meine Schere,
liegt gegenüber mir.
Höre auf zu weinen.
Eine Woche.
Eine.
Ich stehe auf,
mache das Licht aus,
nehme die Schere und setze mich zurück auf dem Boden.
Ich fahre mit einer Hand schwach über meinen Arm,
über die Narben.
Eine Woche.
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